То правда – любовь, моей крови испив, захмелела,
окрасила розы – и вот от любви они алы.
И правда, что счастье, как птица пропев, улетело –
туда, где плывут и клубятся и рдеют красиво
небесные замки – их кровью любовь расписала.
А я на земле – как в печали склонённая ива.
И если мне с кем-нибудь встретиться взглядом случится,
я стану смеяться, как будто ни в чём не бывало,
чтоб тяжкой печали за лёгкой беспечностью скрыться...
