| Из Ури Цви Гринберга C иврита Ольга Кардаш-Горелик Далеко-далеко И колыбель из дуба лесного далека, как дальние сны, И рубашонка моя - белей белизны луны, Лежит без движения там... Ведь нет ребенка. Он здесь... Это я, и я вырос из той распашонки. Все те, что играли со мной, на порогах рассевшись, Подобные скрипкам точеным, малы и стройны, Будто бы птичьи стаи детства к исходу лета, Разлетелись куда-то... Неужто и эти больны, И горят-сгорают, и рвутся к ручьям лесным В мир деревьев, теней, тишины? Но тогда я бы видел здесь оттуда летящий дым И в сиянье горящих букв свет их имен... Нет, это только я и сгораю, временем тем опален, И молю Творца: милости, милости им.
|
|
