Неужели не видите, братья,
Как из этой земли,
Над полями клубясь,
Подымается гнев
Стреноженной мощи?
То не запах садов – запах серы.
То не вкус райских фиг, и вина,
И тяжелого меда –
Вкус крови соленой и слез.
Это ржавчины привкус
Железного гребня,
Которым с нас кожу сдирают.

Именем святости, которая в крови,
Прокляты будьте, вожди-лжецы,
Воркующие: "Мир в Сионе,
Поля колосятся, поют жнецы..."

Проклят тот, кто стоит на пути у Мессии!
Вот всадники его – все из огня –
И ликованье битвы на устах,
А души их трепещут пред величьем царства,
Которое грядет, чтобы судить:
Беспечных – к освистанию!
Повстанцев – к власти!

Проклятье вам, профессора измены,
И амвонам вашим университетским,
С которых проповедь стекает струйкой пенной:
Мол, власть подобает арабам и Сион – их наследство,
А наш удел – скитание по свету,
Ведь умер царь Давид на вечные веки,
А мольба поколений – мечтания глупых поэтов,
И смешны они современному человеку...

Проклятье всем, кто заслоняет правду
Времен жестоких,
Указывая издали на берег,
Но не прийти к нему
Тем, чьи сердца к Отчизне рвутся.
Лишь их сыны и их сынов сыны дойдут –
Ибо Израиль вечен!

И именем этой вечности,
И именем тех, кто погибнет в пути, –
Прокляты будьте, предатели этой вечности!